J'ai le syndrome Peter Pan, j'ai le sourire béat.

J'ai le syndrome Peter Pan. Je fais la fifille à papa pour obtenir ce que je veux. Je fais les yeux de l'amour, sans contrarieté, avec arrière-pensées. Je tape des pieds, je boude, je grogne.
Allez laisse-moi conduire ta voiture. Mais je vais pas la casser. T'as pas confiance hein.

Je fais la fille ingrate avec sa maman, qui lui reproche limite d'avoir été malade. Et après je m'en veux à mort mais je suis trop fière pour m'excuser dignement.

J'ai le syndrome Peter Pan : j'ai pas envie d'avoir 20 ans, j'ai même pas envie de les fêter. C'était à l'ordre du jour y'a six mois et maintenant plus du tout.
Je rentre dans la vingtaine et y'a tout ce qui va avec qui se précipite sur moi : avancer dans les études supérieurs, finir ses études, recevoir son diplôme, chercher un boulot, quitter le domicile familial, s'installer chez soi, seule ou accompagnée, travailler, travailler pour de vrai, avoir des responsabilités, gagner son argent, le gérer, déclarer ses revenus, payer ses factures, ses impôts, s'acheter une voiture, un appart, défiscaliser, hériter, penser à avoir des enfants un jour, penser à se marier un jour peut-être, partir à l'étranger, prendre une année sabatique et faire le tour du monde en amoureux, s'engueuler, se séparer, retour case départ, célibat-plat préparé individuel-speed dating-saint valentin entre filles-RDV ratés, réussir sa vie professionnelle, échouer dans sa vie personnelle, organiser ses vacances quand on veut ...
Je délire un peu. Ou pas. J'envisage juste l'univers des possibles.
Bref, j'ai pas envie que ça arrive. Je préfère rester étudiante et sous la vingtaine. Bon, pas en prépa, faut pas abuser non plus. Mais étudiante quand même.

Et puis je fais la fille exclusive qui veut s'accaparer son copain même quand il est à 1000 kilomètres. Je fais la fille chiante qui le martèle pour qu'il rentre tel jour, pour qu'il prenne son billet de train sinon-bientôt-y'en-aura-pu.
Colin et moi, on s'est fiancé sur nos profils MSN. Ca, c'est du concret.
NDLR : Que j'entende pas quelqu'un jaser sur son prénom sinon je lui casse la gueule.

Bon, faut que je l'avoue : ça me tue d'être aussi niaise que tout les couples que je critique depuis un an (voire plus). Ca me rappelle MC et Schanki alias Le Poète. J'ai le sourire, je suis de bonne humeur, je suis heureuse, je pense à Quelqu'un en me réveillant, en m'endormant. Même que mes parents se posent des questions sur mon état de santé tellement je suis agréable, facile à vivre (oui, je fais ma Marseillaise là : j'en rajoute un peu). Et puis on s'est pas encore montré en public, enfin devant mon public i.e mes ami(e)s. Je suis sûre que ça va être trop gratiné et que je vais me faire troller : je suis devenue NIAISE.
Lucile : tu me fais une réflexion à la rentrée, je te défigure et je te casse les deux genoux. Et compte pas sur moi pour pousser ton fauteuil après, je suis pas une fille facile.

La remarque intéressante du jour : Paris Hilton chante trop mal. Heureusement qu'elle est bien gaulée sinon elle serait bonne à être euthanasiée.
On peut aussi être dodue-cuissue-ventrue-fessue (barrer les mentions inutiles) ET mal chanter sans pour autant mériter d'être pendue haut et court.

[Instinct de survie, quand tu nous tiens.]